A ras de mar

Atravesar un par de océanos a la deriva me había llevado hasta el inexplicable sentimiento de calidez y hogar al pisar tierra firme. Tierra inestable. Tierra volátil. Tierra de sueños. Tierra de treguas. Tierra de libertades. Tierra de vida. Tierra de tierra. La mayoría de ellas siempre eran de arenas doradas, algunas gruesa y tostadas, otras diminutas y brillantes, que se metían por todos los poros de la piel sin dejar ninguno al descubierto, con la intención de quedarse ahí y atraparte desde ese instante. Sabía que el mar no estaba echo para mi, para almas bulliciosas, sedientas de libertinaje domesticado. Sobre, debajo y tras él se veía el mundo desde un plano aislado, a mi parecer más complicado, a la mayoría de pareceres, más placentero, más predispuesto a cambiar, a voltear la realidad, donde se creía inocentemente en la anticipación de movimientos, reacciones y sentimientos. Uno se dejaba llevar en alta mar, por el sol, las corrientes, el canto de las gaviotas, el olor a sal, los colores, los brillos, el corazón del océano, y hasta por el tuyo propio. Aún sabiendo que vas a naufragar mucho antes de hacerlo. ¿Porque? Quizás porque ya has emergido de las aguas más de una, de dos, de tres y de cuatro veces o porque una pequeña estela de peces y luces te advierten de ello, sigilosamente, a través de alguna rendija juguetona, te sugieren que hagas tal maniobra que la popa sea proa, que la proa sea popa, o sencillamente, que el sur deje de ser sur y no sea norte. Pero tu niegas sonriente, con la cabeza altiva y despreocupada, sintiendo la quemazón de los rayos en la piel, porque crees tener el timón bien sujeto, con el mar en calma navegando sinuosamente a través de algún océano que desemboca en un mar de sosiego.

Pero no es así. Y acabas con todas tus pertenencias desamparadas entre las saladas aguas de un mar bravo, sutilmente enojado, azul oscuro rayando el negro azabache, con un te lo advertí en lo más profundo. A diferencia de ti, yo jamás intenté encandilar mi embarcación como solían hacer los demás. Algunos realmente parecían marineros experimentados, o creyéndose uno, malviviendo en la ignorancia del que sabe de veras, con majestuosa maestría para llegar a puerto sanos y salvos. Pero éste no era mi caso. Y papá lo sabía. Él fue el mejor marinero, hasta un poco pirata solía decir entre risas y ron. Un pirata bueno si acaso, que dedicó toda su vida, sus pensamientos y su alma marina a enseñarme los secretos que permanecían ocultos a los ojos más despistados. Y a pesar de ello, de su empeño y su gracia, de su herencia pirata que debería llevar por las venas, de su legado en forma de brújula como el mayor tesoro terrenal, decidí vivir a ras de mar.

En la orilla.

Ahí donde el agua se mezcla con la tórrida arena de las playas, ahí donde las bahías son sonrisas hermosas y las gaviotas, notas musicales que salen de ellas en forma de canción. En la orilla se vive bien, a salvo de las profundidades, de las corrientes, de las locas mareas, de ti. ¿He dicho de ti? Quizás debería decir de mi. Porqué llegué a pensar que no había más vida tras los aguados besos de tus labios. Ingenua, pensaban los demás. Conformista, sentenciaba mi corazón. El amor, terminábamos susurrando todos los amantes ocasionales y clandestinos resignados a él. Atrapados por él. Él. Él. Él, siempre haciendo referencia al amor turbio, mojado, salado, acuoso, a veces era de un luminoso aguamarina, otras, azul solo, como el café; al amor que nacía en alta mar y en alta mar recorría su corta o larga vida, dando paso a un final de olas diminutas que arrasaban con las mejores embarcaciones. Porque si, ya lo sabes, él tiene más fuerza que todo el oleaje furioso de la costa, más, mucho más que una torrencial lluvia de verano, más, bastante más que tsunamis arrebatadores, más, todavía más que maremotos endemoniados.

Y esa era mi decisión. Vivir lejos. Vivir cerca. Pero viviendo. Porque al fin y al cabo, la distancia más larga, tal vez, fuera la más corta.

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FOTOGRAFÍAS: PINTEREST.COM / TEXTO: INFINITY HOPE©